Für dich ist Poesie gereimter Schund,
für mich der Sinn, des Mundes Grund.

Denn für mich fällt Sonnenlicht nicht nur auf den Boden,
es ergießt sich oder schmilzt, hat zig Methoden.

Und für mich sind Worte nicht nur Mittel zum Zweck,
sie sind Kinder und Kämpfer, Gedanken ums Eck.

Und für mich ist die Mine in einem Stift
mit einem „e“ meine Mimik in Schrift.

Ich bin ein Denker, Träumer, Poet.
Ich stemme Buchstaben wie ein Athlet.

Ich höre Farben und ich schmecke Momente.
Fühle Melodien und biege die Tangente.

In meinem Herz wohnt ein Kind, synaptisch ein Greis
meine Seele ist alt und mein Blut klirrend heiß.

Legt man mich ad acta entspring ich ad hoc
der Schublade wie Sido einst dem Block.

Für dich ist Poesie eine Ode an den Plunder,
für mich mein Anker, mein Puls, mein Wunder.